Sem sofrimento, sem inspiração

Por que o sofrimento inspira? Por que SÓ o sofrimento me inspira? Estou há um tempão sem escrever um bom texto que tenha começo, meio e fim. Geralmente me aparece uma história; aparentemente uma história. Quando começo a escrevê-la, percebo que isto é só o meio e eu preciso de um começo e um fim. Escrevo o tal 'meio da história' e tento a todo custo fazer um início. Ou talvez fosse mais fácil fazer o final? NÃO! O meio é tudo que tenho. Uma história sem pé e nem cabeça, só o tronco esperando por ter seu corpo completado por mim. Por mim!
Eu, então, me vejo como uma espécie de cirurgiã. Uma responsabilidade imensa nas mãos, um tronco que precisa de membros, que precisa de vida e eu sem nada poder fazer... E eu sem uma ideia sequer de como arranjar essas partes e costurá-las ao tronco incompleto.
Já tentei colecionar partes de textos, sim. No início achei mesmo que isso fosse dar certo. Mas um dia me apareceu na mente um meio de história fascinante, incrível, maravilhoso, perfeito! e eu não pude dar-lhe as partes de que necessitava. Não pude ao menos implantar os parágrafos posteriormente escritos. Esse meio de história passou a ser só mais um fragmento.
Nessa mesma noite, pra me consolar, tentei emendar algumas partes de outros textos umas nas outras, mas não deu certo. Por que imaginei que daria? Percebi que cada um tinha uma essência, um cenário pronto na minha cabeça, personagens que lhes cairiam perfeitamente e eu não podia simplesmente tirar um de sua própria natureza e colocar em outra.
Às vezes isso me enlouquece. Só às vezes. Eu costumava escrever bons textos, com várias metáforas, e símbolos, e significados... Eu era boa nisso. Bem... Na época eu não achava, mas agora eu acho. Aí eu penso: que diabos aconteceu comigo? E vem na minha cabeça a resposta mais simples: você é feliz, só isso.

A minha felicidade pode ter danificado minha capacidade de criar textos amargos, sôfregos, tristes. Mas é que eu não consigo fingir. Nem todo poeta é um fingidor, ô seu Fernando Pessoa. Eu precisava ser infeliz pra escrever bem. Ou ao menos precisava VER alguém infeliz pra escrever bem. Mas agora, tudo está tão calmo, tão simples, tão como eu queria que fosse que não tenho mais aquela amargurazinha dentro de mim. No lugar dela há um sorriso, apesar dos pesares. E que se dane minha capacidade de escrever bem porque o que eu quero ser feliz na realidade e não na fantasia. E que assim seja.

Carpe diem